Noites de agora

Gostava tanto de te ter escrito no peito em sorrisos esboçados tão espontaneamente, de te trazer comigo em cada manhã de inverno que tão docemente se deixava passar por conversas mergulhadas em cafés às três da manhã. Eras céus desenhados pelo mar e borboletas vindas de não sei onde, rosas encarnadas de tanto amar e rouxinóis cansados de tanto me cantar amor aos ouvidos. Eras um pedaço de mim, aquele que eu mais gostava e sonhava nunca perder. Beijavas-me todo o corpo sempre que sorrias e ousavas brincar comigo num jogo quase tão enigmático quanto a Lua.

Mas, um dia, não mais foste primavera e deixaste-me mergulhada em lágrimas choradas em lençóis com o teu doce cheiro a mar mesmo sem lá teres estado. É estranho como tudo parecia tão perfeito no princípio e se transformou neste temido outono sem Lua. O quarto cheira aos cigarros que se acendem e aos fantasmas que me preenchem aos poucos. Soubesses tu o que eu dava para te ter... És-me a vida, o momento. Tenho saudades das noites em que adormecia feliz a amar-te. Agora choro pétalas de malmequer e sinto que já nem alma tenho. Afinal, se a minha alma eras tu, onde está ela agora?

Talvez demasiado

Amas demasiado - uma vez disseram-lhe, num suspiro de quem já nada sente nem lhe dói as palavras que diz. Ela era uma primavera cantada, uma praia perdida, um céu que chorava versos às ondas do mar antes de ser dia. Ao cair da noite falava com ele do seu quarto, abria um livro e cantava-lhe em segredo perto da janela, num choro escondido. Diziam-lhe que levava as cantigas dos melros nos cabelos e, oh, o quanto ela voava sempre que lhe davam asas. Os grandes poetas eram o seu tórrido colo e os mil livros chorados por tantos escritores eram o céu em que voava. E era ele o céu que ela mais gostava, de um azul-celeste tão profundo..., o mais bonito que já vira. Dava-lhe os cem mares e as cigarras e as cantigas de amor e as mais belas rosas oferecidas na incerteza de um olhar. E pudesse ele saber as palavras que ela lhe escrevia e as vezes que o beijava quando era ainda nela que vivia. Mas o que ela mais gostava... Era quando ele lhe dava o luar sem sequer saber. E abraçava as estrelas num olhar que se afasta sempre que deixava as suas asas com ele. Amas demasiado - disse-lhe o céu em segredo.

Sem fôlego

Tinha o doce hábito de lhe escrever desde o dia em que se apaixonara por ele. A primavera começara mais cedo, assim como os suspiros de amor. Passeava pela cidade como quem tem as tantas tulipas de jardim como amigas e o por-do-sol parecia-lhe mais belo a cada dia que passava. O sol acordava-a com um suave toque nos cabelos e a lua deitava-se com ela no segredo de um sorriso que se esboçava quase inconscientemente todas as noites. 

Mas, certo dia, os melros terminaram as suas cantigas de sábado à tarde e os céus de angústia se encheram. Quase sem dar por nada, ela já mergulhava os cabelos escuros nos tantos versos que chorava. E era incapaz de falar, quase como se o mar lhe tivesse levado as palavras da alma. Oh, e o quanto ela gostava de escrever! Era letras em dias que não chovia e danças quando se sentia em casa. Mas ela amava-o demasiado e ele dissera-lhe que era poeta e possuidor de uns olhos tão belos que relembravam o mar e as estrelas. Doces olhos esses que a fizeram crer em todos os contos que a avó lhe contara e agora cair e tornar-se num só pedaço de alma quase vazio. Já não sentia nada, só Deus sabia quantas vezes ela ficara sem fôlego só naquela noite das tão aterrorizadoras lágrimas que chorara. Porque ela queria odiá-lo, mas de tanto o querer, amava-o sempre que o Sol se punha.

Espero por ti

Daquelas poucas vezes que me olhaste quase que te senti os lábios no rosto e agora que penso em ti quase que te consigo ouvir o coração. Pensei que estivéssemos prestes a escrever uma história, já estava eu de livro no colo e lábios entreabertos à tua espera... Em vão, não mais nasceram malmequeres no meu quarto nem mais a Lua me olhou da janela. Oh, e soubesses tu as vezes que me deixo ficar de lábios semicerrados à tua procura. E soubesses quantos poemas chorei todo o dia à espera que viesses. Porque eu era quase nada e tu eras quase tudo.

A primeira primavera

Ela nunca acreditara muito na primavera nem nos cafés bebidos a meias até às três da manhã. Na verdade, nunca ninguém a fizera acreditar em Afrodite antes, tampouco viver num abraço terno de alguém. Ela brincava às bonecas, mas nunca as casava, pois não acreditava muito nisso. Todos os dias via as estrelas do seu jardim e cantava-lhes a melodia de quem sonha encontrar a alma dos seus olhos, mas esconde. E sonhava.

Mas um dia o Sol nascera mais cedo do que era previsto e eram mais as borboletas que voavam na cidade do que a areia da praia. Ela acreditara no amor e deixara-se adormecer em pedaços de mel beijados pelos seus olhos. Os olhos dele beijavam-na. E ele acariciava-lhe cada parte do corpo como se fosse doces rosas que nascem perfumadas pelos céus e murmurava-lhe os segredos das estrelas ao ouvido. Quando a noite caía, a Lua beijava-lhe o pescoço comprido e ela cantava a Deus para que ele nunca a deixasse. E assim ela aprendeu a ser o céu e a tocar piano sempre que a primavera chegava. E esta era só a primeira primavera de tantas outras que eles iriam passar juntos. Afinal, ela sempre sonhara contar as estrelas nos braços de alguém. E sonhava.

Cigarros sem Lua

Era suposto a Lua hoje ser nossa. Mas hoje não és meu e eu já nem de mim sou. Eras-me o dia e a noite e eu sonhava que fosses quem me beija a testa pela manhã. Parecias-me tão belo, tão cheio de poemas na alma. Agora fumo um cigarro ao luar e, oh, como está fria a noite. Talvez seja por me teres deixado sem o teu casaco, torna-se inverno quando não estás, já to tinha dito. E eu torno-me céu escuro que chora em noites como esta e grito e choro, mas nem as paredes parecem sossegar-me. As flores hoje não me embelezaram o quarto, nem tão pouco o Sol brilhou cá em casa. Tem sido noite desde que acordei. Anoitece cada vez com mais intensidade e eu pedia só que dissesses que gostavas de mim. Escrevi nas folhas já sujas o teu nome e morri mais uma vez a olhá-lo. Fumei outro cigarro, dancei ao céu quase esquecido e chorei, afinal era suposto a Lua hoje ser nossa.