Sem fôlego

Tinha o doce hábito de lhe escrever desde o dia em que se apaixonara por ele. A primavera começara mais cedo, assim como os suspiros de amor. Passeava pela cidade como quem tem as tantas tulipas de jardim como amigas e o por-do-sol parecia-lhe mais belo a cada dia que passava. O sol acordava-a com um suave toque nos cabelos e a lua deitava-se com ela no segredo de um sorriso que se esboçava quase inconscientemente todas as noites. 

Mas, certo dia, os melros terminaram as suas cantigas de sábado à tarde e os céus de angústia se encheram. Quase sem dar por nada, ela já mergulhava os cabelos escuros nos tantos versos que chorava. E era incapaz de falar, quase como se o mar lhe tivesse levado as palavras da alma. Oh, e o quanto ela gostava de escrever! Era letras em dias que não chovia e danças quando se sentia em casa. Mas ela amava-o demasiado e ele dissera-lhe que era poeta e possuidor de uns olhos tão belos que relembravam o mar e as estrelas. Doces olhos esses que a fizeram crer em todos os contos que a avó lhe contara e agora cair e tornar-se num só pedaço de alma quase vazio. Já não sentia nada, só Deus sabia quantas vezes ela ficara sem fôlego só naquela noite das tão aterrorizadoras lágrimas que chorara. Porque ela queria odiá-lo, mas de tanto o querer, amava-o sempre que o Sol se punha.