Há uns tempos atrás tive a terrível notícia de que o rapaz de quem gosto ou gostava (sei lá eu) tinha beijado uma rapariga nas férias. Senti-me horrivelmente mal, ou melhor, senti-me péssima, parecia que estava com uma gripe e com febres altíssimas.

Quando isso me entrou pelos ouvidos, uma tristeza apoderou-se de mim, uma maldade, um enorme desgosto... Tinha dores, assoava-me e chorava.

Soube dessa história enquanto caminhava para as minhas habituais aulas de dança e fiquei desolada. Parecia que me tinham empurrado e que tinha ficado cheia de feridas; o problema é que estas feridas não se curam com água oxigenada, algodões ou pensos. Mas, como sempre, a dança apoderou-se de mim e, por uma hora e meia consegui abstrair-me dessa tristeza que me envolvia. Dancei e, acreditem ou não, alegrou-me. Mas alegrou-me mesmo muito!

À saída, os pensamentos já me tumultuavam o espírito. O preto e a escuridão da noite já se tinham apoderado de mim outra vez. Entrei no carro e conti-me para não preocupar nem a minha mãe nem uma das minhas melhores amigas que ia comigo no carro.

Ao chegar a casa, fechei a porta do quarto, agarrei nos lenços de papel, puxei os lençóis para trás e pensei: "Não posso ser forte para sempre" e as lágrimas correram-me pelo rosto como água.